Un espoir dans l'arène


Drôle d'impression. Celle d'entendre des maquettes majestueuses, chantées à la perfection et mises idéalement en musique, sur des paroles bidon. Juliette Armanet a tout pour elle, la voix, l'aisance, le sens de l'aventure, le génie (le mot n'est pas trop fort) de la composition – bien qu'hyper référencé – et l'art de l'emballage... L'aura aussi. Il suffit de la voir à son piano pour lui trouver toutes les qualités de l'artiste majuscule. Sauf que ses textes, pour la majorité (exceptés Cavalier seuleAlexandre, Manque d'amour et La Carte postale), étonnent par la faiblesse des rîmes, l'étroitesse du propos, la banalité de l'approche. Impossible de ne pas penser que le premier auteur venu aurait pu les signer. Alors bien sûr, une bonne chanson, c'est l'osmose des mots, des notes et de l'interprétation. Bien sûr, ce qui compte souvent dans la «pop music», c'est la voix et la mélodie, quand, mêlées l'une à l'autre, elles font jaillir l'émotion. Mais Bécaud, Christophe, Polnareff, Dutronc, Clerc ou Bashung se sont toujours entourés de paroliers haut de gamme (Amade, Delanoë, Vidalin, Aznavour, Lanzman, Bergman, Roda-Gil, Dabadie, Dréau, Fauque ou McNeil), qui sont aussi les piliers de leurs Œuvres. Tout comme Étienne Daho, chanteur pop s'il en est, n'a jamais manqué de ciseler ses textes, qu'ils soient profonds ou ne visent que l'épiderme des choses. Le poids des mots. Qui garantie l'éternité. Après s'être immergée dans l'univers de Véronique Sanson (qui d'ailleurs s'est déclarée très fière de Juliette – à quel titre ? C'est sa mère ?) et de Michel Berger, il lui reste désormais à se plonger dans l'indépassable poésie de Barbara. Ça tombe bien, c'est son année. Disques, expo, livres et spectacles vont remettre la Dame au sommet. Ainsi que ses mélodies, splendides, indémodables.

Baptiste Vignol

Chanteurs pour dames


«Je n'sais pas trop c'qu'en pense ma femme / Mais j'voudrais être chanteur pour dames»… Dans un monde normal, Vianney, Pokora et Julien Doré se feraient du souci car le garçon qui se confesse ici possède sans forcer le talent des trois playboys réunis. Pourtant, même s'il doit prendre patience («Je suis chanteur à mi temps / En attendant l'heure du succès», constate-t-il), Lafayette – et c'est là que le bât blesse la chanson française – ne jouit pas du centième de l'attention médiatique dont on tartine ses confrères. Un peu comme si, à l'époque, Adamo n'avait jamais du quitter l'ombre d'Alain Barrière, Alain Souchon celle de Ringo, comme si Étienne Daho avait du rester à vie derrière Jean-Luc Lahaye ou Benjamin Biolay être condamné à faire les chœurs de Patrick Fiori. Le succès quand même, cette chimère. Il n'en reste pas moins tragique de voir à quel point des types aussi riches et brillants que Séverin, Arman Méliès, Ludéal, Baptiste W Hamon, Alister ou Frédéric Lafayette (qui sort une nouvelle version de son premier album, auréolée de titres inédits, dont Chanteur pour dames, cette complainte néo-réaliste) demeurent soigneusement tenus éloignés des oreilles du pays. Que de chansons perdues, de disques avortés, de carrières qui patinent alors qu'ils devraient faire tourner à plein régime le réacteur central des Variétés. Qu'écouteront nos enfants ? La question devient essentielle.

Baptiste Vignol

La Folle-Fontaine


Des images nous arrivaient. D'elle, dans un monastère. Recouverte d'un tissu. Décoiffée par le vent. Charnelle et vivante. Il n'y a que Murat, qu'elle, pour avoir le cran d'assumer ça. Rester moderne dans de vieilles pierres. Dont la surface est mouchetée d'un lichen sombre. Se souvenir de la Roche-Charles... Ne pas chanter pour tromper ses regrets ni remâcher ses rêves. Mais pour dire ce que nous sommes encore, sans tics, d'une voix saine. Ancrée dans le domaine laiteux des choses intemporelles. En résistant à la sécheresse, au gel comme aux grandes chaleurs médiatiques qui ne sont que bulles de savon, ces gens-là nourrissent la chanson. Intempestifs, hors les modes. Si loin des menus applaudissements du Bottin. Les mijaurées peuvent donc aller se recoiffer. Et les pignoufs boutonner leur chemise. Camille est de retour.

Baptiste Vignol

Le pouvoir d'une chanson


Les Francofolies ouvraient hier, 10 mars 2017, un nouveau chapitre de leur histoire en créant une édition du festival sur l'île de La Réunion. Et pour lancer les festivités, Jane Birkin chanta «Serge», of course, accompagnée par l'Orchestre de la Réunion et le pianiste Nobuyuki Nakajima. Bien sûr, a priori, on pourrait croire qu'on en a soupé du Gainsbourg, que rien n'égalera jamais l'original et que Jane, il fallait la voir au Bataclan, en 1987, lorsqu'elle triomphait avec Quoi, et qu'elle reprenait chaque soir, boulevard Voltaire, Avec le temps dans une version à faire passer Léo pour un clown. Concert dont la mémoire est encore couronnée d'or... Si Birkin a remplacé le standard de Ferré par Pull Marine (pas franchement réussie), ajoutant également à son répertoire la déchirante Amours des feintes qu'elle n'enregistrera qu'en 1990, les chansons présentées, trente ans après le Bataclan, sont à peu de titres près resté les mêmes. À la fin du concert, quand Jane Birkin eut regagné l'ombre des coulisses, l'orchestre joua La Javanaise, et le public se mit à chanter le refrain. D'une seule et superbe voix. «Nous nous aimions / Le temps d'une chanson...» Instants magiques en ces mois pathétiques d'élections outrageuses où chacun espère en ne pensant qu'à lui... Combien étaient-ils sous la lune? 3000 peut-être. Sauf qu'on avait l'impression d'être au cœur d'une foule de 50.000 volontaires. Alors Birkin est revenue accompagner le public. Ici, derrière et là, de jeunes gens pleuraient. 
Pour la seule grâce de ce moment, il fallait que les Francos jettent l'ancre à La Réunion.

Baptiste Vignol


Charismatique idole


— S'agit-il du nouvel album de Rose Laurens dont on n'avait plus de nouvelles depuis la sortie de L'ABSENCE en 1990 ? Beau disque d'ailleurs auquel participaient Francis Cabrel et Jean-Jacques Goldman.
— Non.
— De Desireless alors, qui aurait convaincu Jean-Michel Rivat de reprendre le chemin des studios !
— Non. 
— Et si c'était une compile d'inédits enregistrés en 1986 par Julie Pietri dans la foulée d'Ève, lève-toi ? Il suffit simplement d'écouter Un autre que moi !
— Non plus...
Donner sa langue au chat et découvrir sur la pochette du CD le visage d'une jeune femme, toute en sourcils. Le nez long domine le portrait. Ses yeux clairs ont l'éclair du lièvre surpris dans le collet…


Son nom ? Fishbach. Vous n'aurez pas à déployer de grands efforts pour le retenir puisqu'il s'imposera de lui-même, cloué s'il le fallait par le clip d'Y crois-tu (comment ne pas imaginer l'agacement ressenti par Mylène Farmer quand elle l'a découvert ?) et 17 sera son année. Après, nous verrons bien... Reste pourtant ce constat: ce qu'on nomme désormais pompeusement de l'«électro-pop» pour qualifier la musique d'une chanteuse qui, lit-on dans les Inrocks, «évolue en toute liberté», n'était aux temps glorieux d'Étienne Daho, de Niagara et des Rita Mitsouko que de la «variétoche». Le médiocre de jadis serait donc la crème du moment. Lorsqu’ils consentent à parler de chanson française, les critiques aujourd'hui ont la légèreté du quinze tonnes. Manquant de culture, ils prennent leurs enthousiasmes pour de la vérité pure.

Baptiste Vignol

En tous points parfait


Il porte un joli prénom, Baptiste «Winchester» Hamon. Et son premier album, L'INSOUCIANCE, renvoie, grâce à la beauté de sa voix, chaude et réconfortante, l'aube du vieux rêve américain qui fait de nos vies un miroir où les espoirs de grands espaces, d'amours pâles et de liberté se peignent un instant avant de finir, toujours, par glisser. «Danse ma belle / Nous ne faisons que passer…» chante-t-il dans Joséphine qui lance le disque avec l'efficacité d'une tornade. Dans le genre country-folk, le répertoire français comptait-il pareille réussite, où tout rayonne parfaitement l'Amérique du terroir et l'été en pente douce? Le jeune trentenaire a enregistré son disque à Nashville avec des musiciens du cru, et ça s'entend! Baptiste Hamon n'est pas Lilian Renaud, alors, au fil de ces onze chansons à l'impeccable poésie (le choix des mots, les images), l'on verra passer Wagner, Kropotkine, Faulkner, Alan Seeger, Catherine Deneuve et Marlon Brando sans que cela ne verse jamais dans le name dropping. Avec Terpsichore (muse mythologique de la danse), Hamon – ou l'amant qu'il incarne – recense ses conquêtes: «J'ai pris les seins de Diane / Touché les jolies joues de Flore / Mais ce qui ranime ma flamme / Ce sont les pieds de Terpsichore…», et c'est délicieux! «Ses pieds de diamant rose / Qui passent et qui me frôlent / Comme une hypnose»… Dans It's been a while aussi, qu'il interprète en anglais et en duo avec la très belle Caitlin Rose, Hamon, ça n'est pas qu'un détail, parle d'un certain John Prine («I got Paris and John Prine on my mind / Still feeling blue…»). Comment ne s'agirait-il pas du moustachu de l'Illinois dont l'album THE MISSING YEARS demeure un soleil qui jamais ne se couche? Ouais, Baptiste W. Hamon sait de quoi il chante. Il fait aussi partie de ceux qui, sans frime, colorent la chanson avec une admirable luminosité.

Baptiste Vignol


«La défaite de la culture aux Victoires de la musique», par Vincent Baguian

Si son talent d'auteur-compositeur-interprète (il fut Grand Prix de l'Académie Charles Cros) équivaut sa droiture et sa générosité, Vincent Baguian ne manque pas non plus de courage. Parolier de comédies musicales à succès, il aurait en effet toutes les raisons de se taire... Mais puisque chanter en français signifie encore quelque chose pour ceux qui aiment cette langue, la richesse de ses mots, l'émotion qu'ils suscitent, cet article sur les Victoires de la Musique, que — et il faut s'en réjouir – de moins en moins de Français regardent (diffusée sur France 2, la cérémonie s'est classée derrière les programmes proposés par TF1 et M6...), dépeint l'état de la grande Variète actuelle, celle dont on voudrait nous faire croire qu'elle incarne la chanson francophone... Où étaient donc, vendredi soir, Maissiat, Christophe, Emily Loizeau, Jean-Louis Murat, Ludéal, Séverin, Jeanne Cherhal, Lafayette, Nina Morato, Bertrand Betsch, Jacques Bertin, Christine Salem, Serge Lama, Zazie, Dorémus, Charles Aznavour, Arnold Turboust, Lynda Lemay, Bazbaz, Michèle Bernard, Alister, Clarika, Francis Cabrel... pour leurs disques, concerts exceptionnels ou tournées de l'année 2016?

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Tous les goûts sont dans la nature. Alors inutile de discuter les nominations et le palmarès de ces Victoires de la Musique 2017. Le métier s’attribue des prix avec la certitude de sa légitimité professionnelle souvent tellement éloignée des préférences du public; et ce cortège vertueux d’érudits vote selon les habituelles lois des pressions, arrangements, cooptations, j’en passe et des meilleures. Après tout, on a bien le droit d’aimer regarder Julien Doré plaquer des accords de piano convenus avec des airs de virtuose, tout en répétant à l’envi avec tant de « simplicitude » d’une voix de plus en plus nasillarde, que « le vide aurait suffi » (et là, je suis d’accord!). Il est également possible de ne pas s’inquiéter de voir Vianney se coincer les cordes vocales dans d’impitoyables râles en promettant «Je m’en vais»… Tout en restant là. J’avais adoré le premier album de Vianney. Je n’étais pas seul et dans un désert musical évident, il fut repéré comme une oasis et encensé comme une église arménienne. Mais la consécration prématurée n’est pas un cadeau pour un jeune artiste. Quand, sans avoir eu le temps de grandir, il faut inlassablement se préoccuper de se montrer à la hauteur, on est condamné à faire des sauts de cabri pour tenter de toucher les étoiles que l’on vous octroie. Dans ce numéro de cirque, l’essentiel passe à la trappe et l’on oublie qu’il conviendrait seulement de se nourrir et de prendre, lentement, sans précipitation, sans lasser, sans s’essouffler, de l’envergure. Mais c’est surtout de l’arrière goût dont je voulais parler. Celui amer de ma langue natale que l’on balance à l’égout. Je passe rapidement sur l’indigence du texte de MHD, écrit avec les pieds (ses plus grands fans sont les joueurs du PSG, il y a une logique). On peut continuer avec Jul qui épate les animateurs de la soirée par son stakhanovisme désolant. Il a composé plus de 300 titres en trois ans, on l’applaudit. À ce compte là, mon fils, qui est encore en maternelle, fait mieux. Il invente une chanson par jour avec des textes qui dépassent en poésie et en originalité ceux du rappeur marseillais. C’est vrai que se contenter de phrases aussi philosophiques que « je suis comme tout le monde j’ai des défauts et des atouts », ça permet d’aller vite. Par bonheur, l’auto-tune, poussé à son maximum, a le mérite de rendre l’ensemble incompréhensible. Une sorte de sursaut de conscience de la part de l’interprète, peut-être. Je me souviens d’une blague en forme de question: 
–Quelle est la différence entre Didier Barbelivien et Georges Brassens ?
–Didier Barbelivien a écrit plus de 2000 chansons et Brassens à peine 200. 
Voilà. Pourtant, comme un prisonnier enfermé dans un caisson où l’oxygène se raréfie, j’essaye d’aspirer chaque bribe de français, même frelaté, comme une bouffée salvatrice. Et quand Amir entonne « Tu m’as comme donné l’envie d’être moi », je tente d’excuser l’auteur de la chanson qui commet certainement cette faute grossière par fatigue, absorbé qu’il devait être dans les méandres de Google traduction, afin de concevoir un refrain anglais qui tienne debout (ouh! ouh! ouh! ouh!) pour enchanter l’Eurovision. 
Le plus indigeste, le poison, n’était pas encore parvenu à mon cerveau, mais quand il fallut admettre que la finance avait définitivement gagné, et que notre joli dialecte passait après les intérêts des Majors internationales. Quand dès la première nomination, celle des Clips, je découvrais qu’aucun des trois titres sélectionnés n’était chanté dans ma langue maternelle, je fulminais. Deux des trois artistes féminines de l’année chantaient en anglais également. Idem pour les hommages à Bowie, Prince, Léonard Cohen (que j’aime, là n’est pas la question) alors que se sont éteints il y a quelques semaines Pierre Barouh, Frank Thomas, Robert Nyel, auteurs de dizaines de tubes français incontournables de notre patrimoine pour et dans le désordre, Henri Salvador, Claude François, Juliette Gréco, Bourvil, Joe Dassin, Stone et Charden, Michel Jonasz, Patrick Juvet, Piaf, Montand... Mais il faut vendre avant tout et le plus possible. Partout. Quitte à y sacrifier sa langue maternelle et donc sa propre mère. «All clap your hands», voici les mots du refrain indispensable d’Imany. Effectivement, tapez dans les mains. En nominant et récompensant des artistes qui oublient notre langue pour permettre d’attaquer des marchés plus vastes, les professionnels savent exactement ce qu’ils font. Ils montrent la voie à ceux qui suivent et leur indiquent la ligne directrice s’ils veulent briguer la place. C’est scandaleux, c’est immoral, c’est dégueulasse. Vous êtes des vendus. J’ai toujours au fond de moi la conviction que les vrais artistes sont des révoltés, des résistants. N’écoutons pas les voix de ces Victoires qui nous poussent à la perte de notre identité. Et comme il semble que ce soit une langue que vous affectionnez, chers fossoyeurs, je n’ai plus qu’un mot à vous dire. Fuck!

Vincent Baguian.

Le Québec, en noir et blanc



Inspiré d'un succès de 1968 chanté par Johnny Farago, J'ai ta photo dans ma chambre, «Ta photo dans ma chambre» est le titre d'un chouette ouvrage illustré de clichés oubliés dans les archives du journal La Presse au Québec et commentés par ces deux passionnés que sont, là-bas, l'animatrice-productrice Monique Giroux et le chroniqueur-fondateur du label Mucho Gusto spécialisé dans la réédition de disques pop méconnus, Jean-Christophe Laurence. Sous titré «Trésors retrouvés de la chanson», ce petit livre paru en septembre 2016 constitue la passerelle idéale pour qui voudrait se familiariser avec l'histoire fabuleuse de la chanson québécoise qui, rappelons-le, depuis Félix Leclerc, en 1950, n'a cessé de montrer la voie. Qu'on songe simplement aujourd'hui, pour parler des plus jeunes, au travail des Sœurs Boulay, de Peter Peter, d'Avec pas d'casque, de Klo Pelgag, de Philippe B., parmi tant d'autres Américains francophones qui déboulent sans crier gare, portés par leur langue et dont chaque nouvelle production aère notre patrimoine musical. Les textes vifs et légers de Monique Giroux tout comme les témoignages des artistes «modèles» recueillis par Jean-Christophe Laurence constituent un catalogue captivant dans lequel on se plonge le sourire aux lèvres. Ainsi nous y retrouverons Michèle Richard chez elle en odalisque sous une peinture d'elle-même en 1969; 


les rockeurs d'Offenbach faisant la gueule assis par terre dans l'Oratoire Saint-Joseph parce qu'ils viennent d'apprendre que le système de son, «trop dispendieux», qu'ils espéraient pour jouer leur fameuse Messe des morts n'a pas pu être loué; Renée Martel dans son salon en 1968, alors qu'elle n'avait que vingt-et-un ans, avec, posés sur une étagère, son trophée de la Révélation féminine de l'année et les disques d'or de Liverpool, de Je vais à Londres et de Viens changer ma vie («Dans ce temps-là, un disque d'or représentait cent mille 45 tours vendus», rappelle-t-elle). Félix Leclerc aussi, «Félix», en maillot de bain dans son jardin, pendant l'été 73, tenant par la main sa fille Nathalie; Pauline Julien, superbe, fermant les yeux devant un policier qui la shoote lors d'une manifestation en 1969. 


Gilles Vigneault, bien sûr, qu'un sourire illumine, écoutant, en 1966, le 33 tours MON PAYS; Céline Gomez, toute en cheveux, dont la poitrine galactique vous pousse à rebondir sur les enregistrements qu'elle proposait en 1970!


Mouffe et Robert Charlebois, amoureux dans leurs fourrures en 1974. L'immense Jean-Pierre Ferland en train de se raser. Diane Dufresne répétant près d'un dalmatien… Et cetera. Mais ce livre montre aussi, sous un jour ignoré, quelques vedettes de France venues visiter la Belle Province. Marie Laforêt, sublissime, en 1968, à bicyclette dans les vieux quartiers de l'Est de Montréal, Charles Trenet sur un cheval en 1946 lors d'un concours de rodéo, mais encore Barbara, accompagnée de Serge Reggiani et de Georges Moustaki. Si Johnny Hallyday, à la douane de l'aéroport de Dorval, se fait vacciner contre la variole en 1966, Gilbert Bécaud, déjà star en 1955, ne semble pas se fendre la poire en parlant avec Jean Drapeau, alors maire de la ville... On y déniche également l'irrésistible Françoise Hardy. Coiffée d'une casquette, elle pose, en 1969, assise sur la cuisse d'un joueur de base-ball. Tiens, Michel Berger et Luc Plamondon, qui venaient de créer Starmania, étaient aussi chevelus l'un que l'autre! Quant à Charles Aznavour, s'il était devenu le chanteur français le plus connu à l'étranger, il prenait encore, en 1968, le métro. Ce sont aussi ces détails-là, insignifiants, qui font le chic d'un bouquin qui se feuillette comme on découvre un vieil album de famille. Chapeau les photographes.

Baptiste Vignol


Entre fatalité, blues et musette


Cela fera quarante ans l'année prochaine qu'elle fut la «révélation 1978» du Printemps de Bourges après quoi Daniel Colling, qui créa ce festival, lui fit enregistrer son premier 33 tours. LE KIOSQUE décrochera le Grand Prix de l'Académie Charles Cros en 1980. Une douzaine de disques plus tard, et deux Grand Prix supplémentaires, Michèle Bernard a sorti un nouvel album en septembre 2016: TOUT' MANIÈRES... Vêtue sur la pochette d'une veste en forme d'accordéon, son instrument fétiche (comme le piano pour Véronique Sanson ou la guitare pour Carla Bruni, bien), la Lyonnaise propose comme à son habitude une moisson d'airs forains au fil desquels elle croque, avec une fausse naïveté, mais une vraie colère, les petites choses de la vie pour en dénoncer ses travers – ou pour glorifier sa beauté. L'amour de son prochain (Tout' manières), celui de la planète (Rivière), les amis disparus (Montée des Anges), la vacuité pathétique d'Internet quand il s'agit d'effleurer le malheur du doigt (Je clique), l'uniformisation des identités culturelles et le désengagement (Tu t'rappelles “Les petites boites”) – bel hommage à Graeme Allwright. Anne Sylvestre, dont on pourrait dire que Michèle est une sœur, lui donne également la réplique dans Madame Anne sur leur métier de chanteuse («Des fois j'en peux plus, j'en ai ma claque / De trainer mon biniou / Qu'est lourd comme un sac de cailloux…»). Mais un titre se démarque, Savons d'Alep (Pavane pour une Syrie défunte), qui synthétise l'art de Michèle Bernard, tellement plus musical qu'il n'y paraît sur des mots toujours choisis: «Savons d'Alep / Peau douce des hammams / Petits pavés séché dans ma main qui se serre / Laveras-tu ma honte et ma pauvre colère / La feras-tu s'enfuir avec l'eau de mon bain ?» TOUT' MANIÈRES... sonne le retour discographique d'une magnifique chanteuse française.

Baptiste Vignol


Net est Turboust



Disons les choses comme elles sont: le cinquième et plus récent album d'Arnold Turboust, sorti en octobre 2016, expose, et sans ostentation, tout ce qui, depuis vingt ans, manque aux chansons d'Étienne Daho. Ce dernier, en effet, ayant bizarrement décidé, après EDEN, en 1996, de poursuivre sa route sans son génial compositeur auquel il doit pourtant ses plus fameux éclats : Tombé pour la France, Pop satori, Épaule Tatoo, Quelqu'un qui m'ressemble, Les pluies chaudes de l'été, L'Enfer enfin, parmi d'autres joyaux. Le timbre et l'univers ambigu de Daho, la force immédiate de ses textes n'auront jamais trouvé mieux pour les sublimer que la clarté lunaire des musiques pop et légères de son cadet bouclé du Calvados. Écoutez Souffler n'est pas jouer, Que la fête commence, Ma danseuse, Tout est dans le flou, Bubble gum ou bien encore En king size. Ces chansons-là sonnent et résonnent comme du Daho d'avant, quand le Rennais, royal, était une machine à flirts, à tubes et faisait danser la jeunesse. Qu'exiger d'autre d'une chanson qu'elle vous tombe dans l'oreille? Avec un style aussi pur qu'il est raffiné, Arnold Turboust n'a, malgré les années qui passent, rien perdu de son pouvoir fécond.

Baptiste Vignol

Les mots se meurent dans l'écouteur

(Frank Thomas, chez lui, devant sa bibliothèque, en 2016 - photo B. Vignol)

Que ça s'arrête! Après Robert Nyel le 26 novembre, Pierre Barouh le 28 décembre, Frank Thomas vient de se faire la malle, hier, 20 janvier 2017. Frank et Pierre, qui ne s'étaient pas vus depuis vingt ans, s'étaient d'ailleurs retrouvés le 14 novembre dernier dans une petite librairie parisienne à l'occasion de la parution d'un recueil d'entretiens avec quinze paroliers, «Les Tubes, ça s'écrivait comme ça», dans lequel ils apparaissent longuement, tout comme Robert d'ailleurs, l'un des proches de Thomas… Putain de recueil finalement puisque sur quinze, en voilà déjà trois de partis. Et ça commence à bien faire.
Frank était un parolier d'élite, d'une gentillesse et d'une culture époustouflantes. Avec Jean-Michel Rivat, ils avaient écrit Marie-Jeanne, Siffler sur la colline, La bande à Bonnot pour Dassin, Bébé requin pour France Gall, La Musica pour Patrick Juvet, L'Avventura, Du soleil sur la France et Made in Normandie pour Stone et Charden, Le téléphone pleure, Viens à la maison et Le lundi au soleil pour Claude François… Tout seul, il avait signé 17 ans pour Cloclo, Dites-moi pour Michel Jonasz, L'amour, c'est l'affaire des gens pour Bécaud, Louise et Les amants d'Oradour, ce chef-d'œuvre, pour Berliner… Et tant d'autres «trucs», parmi des centaines de chansons. Mais surtout, c'était un homme délicieux, qui formait avec Corinne, son épouse, un couple du tonnerre. Quelles rigolades… La dernière fois que nous nous sommes vus, c'était en novembre, chez eux, rue de Rivoli, en compagnie d'une chanteuse, Jeanne Cherhal, qui désirait le rencontrer. Séduite par la vivacité d'esprit de Frank, par l'élégance de ses baise-main, par sa curiosité et son écoute de l'autre, par sa passion pour l'écriture de refrains populaires dont il était un expert, Jeanne les avait timidement invités à venir la découvrir sur scène à l'Olympia, le 25 janvier prochain. Ce furent deux heures délicieuses.
Et puis nous nous étions reparlé au téléphone après la mort de Robert Nyel... Nous devions donc nous retrouver mercredi, boulevard des Capucines. Frank, tu nous as fait n'importe quoi, là. Et la chanson française vient de perdre un auteur fabuleux, dont beaucoup d'auto-proclamés spécialistes du genre ignoraient jusqu'à l'existence.

Baptiste Vignol

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Pas de racolage ici, mais pour découvrir l'immensité de l'œuvre de Frank Thomas, l'on peut consulter cet ouvrage («Les tubes, ça s'écrivait comme ça», La Tengo) où Frank s'exprime et revient sur ses collaborations au fil d'une dizaine de pages qui lui sont consacrées, illustrées de photos d'archives :



Ne leur déplaise


Après Polin, Dranem, Mayol, Ouvrard et Fernandel, tous devenus des super vedettes avec leurs «chansons idiotes» (Le petit objet, Viens, Poupoule, Ah! les petits pois, Le Jardinet de ma voisine, Le trou de mon quai, Je n'suis pas bien portant…), Julien Doré a su mieux que personne relancer la mode du comique troupier, troquant l'uniforme pour la tenue du garçon de plage tout en cheveux et tatouages. En effet, désormais, son apparition, sa démarche, sa coiffure déclenchent presqu'à elles seules l'hilarité. Même si l'on se dit finalement que l'originalité aujourd'hui, c'est de ne pas être tatoué du tout. Mais là n'est pas le sujet. En chantonnant La Javanaise en japonais (parait-il), comme on ferait des bulles de bubble gum, les mots plein la bouche, Julien Doré reprend le flambeau de la parodie abandonné par les Inconnus après leur imitation d'Indochine («Isabelle a les yeux bleus / Bleus, les yeux, Isabelle a…»). C'était encore plus rigolo, certes, mais la nouvelle star est franchement sur la bonne voie. 
– Dommage qu'il s'aime si fort, râleront certains. (Ça, c'est la faute aux critiques qui l'idolâtrent et trouvent une lecture décalée, ce mot imbécile, dans tout ce qu'il propose…) 
– Et qu'il grimace autant, regretteront les autres. 
Mais il y aura toujours à redire sur Doré… C'est pas si facile d'être drôle. Laissons-le travailler! Il deviendra, vous verrez, le Carlos des années 2020. Et c'est un compliment. Big bisou.

Baptiste Vignol

Merci Matt Pokora


Cher M.Pokora, combien d'existences, grâce à vous, vont-elles changer du tout au tout? Votre album de reprises, MY WAY, incite en effet ceux qui n'ont rien à faire de mieux à revoir les prestations pailletées du King François dont personne n'aura jamais, pas plus vous qu'un autre, la fougue sautillante, le regard pénétrant et le Nil dans la voix. En trainant sur la Toile, on tombe alors assez vite sur un titre datant de 1976, Laisse une chance à notre amour. Cette adaptation du tube Now is the time par Jimmy James and The Vagabonds fit l'objet du cinquante-septième 45 tours de Cloclo en février 1977. Il y aura quarante ans demain. Et dans l'émission Mosaïque du 30 novembre 1977 diffusée sur la Télévision suisse romande, Claude François l'interprète avec une élégance de prince. Le costume en velours, la chevelure d'or, ses bottes au diapason, le sourire du vainqueur… Tout flamboie. Jusqu'à la chorégraphie démentielle que la star offrit ce soir-là entourée de cinq Clodettes, affolante et parfaite. Ce petit pas glissé twisté de la cent-deuxième seconde… Magique. Eh oui, cher Matt, l'éternité se niche aussi dans les détails. Mais avant tout cette vidéo nous jette à la figure et sans qu'on s'y attende la présence suprême d'une déesse blonde qui danse et virevolte derrière lui, sur sa droite. Fossettes légères, yeux mi clos, petit air tranquille. Qui est cette fille? Quel est son prénom? Où vit-elle? Dans quelle ville? À quel numéro de quelle rue?… Dans cette sarabande de feu, on ne voit qu'elle. Sa beauté calme gomme l'idole et finit par nous envelopper, peuplant nos pensées de visions nocturnes. Ainsi naissent les muses. Et cette fille en est une. Le temps ne peut avoir prise sur elle. Et l'on bazarderait le Louvre pour lui offrir un café-crème.

Baptiste Vignol

Le jour où Bécaud reviendra



Deux superbes images tirées du documentaire de Marie-France Brière «Bécaud, mon père» diffusé sur France 3 le 27 décembre 2016 à une heure de fin de soirée où les jeunes gens qui auraient pu découvrir le génie, la force vive et la profondeur de Bécaud avaient, comme on les comprend, d'autres choses à faire que d'être encore plantés là, devant leur téléviseur... Et pourtant ce beau film illustré de témoignages de haute tenue (Emily et Kitty Bécaud, la fille et l'épouse, Charles Aznavour, Julien Clerc, Alain Souchon...) et de vidéos personnelles du chanteur au fil desquelles on le voit travailler avec ses paroliers, fumer, rire et voyager de part le monde aurait mérité une case plus familiale en ces temps de fêtes de Noël. Les directeurs d'antenne sont des ânes qui ne connaissent rien des goûts des téléspectateurs ni ne soupçonnent leur curiosité. Désormais, pour ces gens-là, du service public, la chanson française est née avec la mort de Claude François, auquel, hélas pour eux, TF1 consacrera le 14 janvier prochain un primetime! Pas d'anniversaire en vue, non, mais un carton commercial réalisé par M. Pokora avec MY WAY, son album de reprises. C'est de bonne guerre et ça vaut bien une soirée de gala. En refusant obstinément de ne rien miser sur la qualité, la mémoire et la sensibilité des Français pour leur culture populaire, celle qui sut charmer la planète, la programmation proposée par les chaines de France Télévision depuis plusieurs années ne suscite que de vagues haussements d'épaules. Afin de commencer 2017 avec classe et des musiques du tonnerre dans la tête, il reste deux jours pour visionner l'hommage à Bécaud sur ce machin qu'on appelle pluzz (c'est ici) et qui, pour le coup, a le mérite d'exister.

Baptiste Vignol