« J’aime ça quand les concerts durent une heure et demie. Quatre-vingt-dix minutes, c’est idéal. Cent, c’est généreux. Plus, c’est prétentieux.» Robert Charlebois s’est montré chevaleresque, hier, 7 avril 2018, dans un Grand Rex plein comme un œuf. Le show (car c’est de cela qu’il s’agit) de Charlie Wood (ainsi que le surnomme son ami David McNeil), était parfait, voisinant l’heure quarante. Un demi-siècle maintenant que Charlebois chante, imposant encore à ceux qui le découvrent (ils étaient nombreux hier soir à lever le bras lorsqu’il demanda aux spectateurs qui le voyaient pour la première fois de se manifester) une leçon qu’on pourrait qualifier d'expérience scénique. En vérité, aucun chanteur français ne possède cette irrésistible énergie, ce sens de la scène et ces dons de musicien accompli (Charlebois passe du piano à la guitare) qui rappellent l’aisance d'un McCartney. En forme olympique, drôle, affable (« Vous allez avoir du rock, et vous saignerez du nez, Mesdames », prévint-il Anne Hidalgo et Brigitte Nyssen, présentes dans la salle), Robert fêtait hier le quarante-et-unième anniversaire, jour pour jour, de son mariage avec Laurence, l'occasion de lui dédier Les ondes («Quand j’entends cette chanson-là sur les ondes / Du bout du monde j’téléphone à ma blonde... »), précédée d’un laïus à se tordre de rire. En gros: « Nous nous sommes mariés à Las Vegas en 1977, et depuis un an, ça se passe très bien. Si je chante encore, à mon âge, c’est parce qu’elle dépense trop, ma blonde. Sans quoi, je serais à la retraite depuis quinze ans. » Les ondes étant aussi le seul titre méconnu du spectacle, les succès, sans faiblir, tombant comme la neige sur le Mont-Royal en janvier: Je reviendrai à Montréal, Les talons hauts, Ordinaire, Dolorès, Conception, Le mur du son, Satisfaction!, Mon pays, Fu Man Chu, Avril sur Mars, Entr’deux joints, J’t’aime comme un fou et Lindberg pour laquelle Louise Forestier rejoignit son vieux complice sur scène: ovation... En fin de concert, Charlebois, seul au piano, les cheveux trempés, une serviette de bain autour du cou, rendit un hommage d’une sobriété émouvante à Jacques Higelin, soufflant simplement pour lancer Ne pleure pas si tu m'aimes: «Comment dire qu’on l'aime à quelqu’un qui est parti? Hier, j’ai perdu un copain… » Le choix du mot copain plutôt que celui d’ami, si galvaudé dans ce milieu de faux-culs, résume toute l’intelligence et l'humilité du Québécois dont on peut d’ailleurs affirmer qu’Higelin était probablement dans sa folie l’artiste le plus proche. C’est avec J’veux d’l'amour, « Puis tout de suite! / Pas tantôt / Pas t’à l’heure / Te suite, te suite, te suite! », que ce géant de la chanson francophone, l’un des derniers de cet acabit, termina ses retrouvailles parisiennes devant un public chauffé à blanc qui longtemps refusa de quitter la salle.
Baptiste Vignol
